Estreno

Hola,

Una de las ventajas de una oficina vacía en agosto es que una invitación dirigida a tu jefe para el estreno de "Los girasoles ciegos" puede llegar a tus manos.

Cuando, el jueves pasado, a las diez y media de la noche, llego al cine Callao un montón de curiosos y de prensa se arremolinan en la puerta. Unos cuantos seguratas se encargan de abrir un pequeño pasillo entre la multitud para permitir el acceso de los invitados. "Allá voy", pienso. Tardo unos cinco segundos en cruzar la alfombra roja (sí, había alfombra roja). Cinco segundos en los que los ojos de los curiosos se fijan en mi. "¿Quién coño es esa?". "¿Sale en la película?". "No creo, si fuera una de las actrices no vendría en vaqueros".

Terminan mis cincos segundos de gloria, cruzo la puerta del cine y un vigilante nos pide la entrada. Nuestra entrada tiene un punto verde y eso significa que estamos "en la sala dos, a la derecha, bajando las escaleras". Mi jefe es lo suficientemente importante como para que le inviten a un estreno pero no tanto como para que su entrada sea para la sala uno. Da igual. El cine está abarrotado, quedan asientos en las cuatro primeras filas pero a mi me gusta ver las pelis comiéndome la pantalla así que eso tampoco es problema.

Entra Javier Cámara seguido de Maribel Verdú, Jose Luis Cuerda, el niño de "El orfanato", Raúl Arévalo y dos más a quienes no conozco. Maribel dice que hemos tenido mucha suerte, que la sala buena es la "dos" porque en ella la película se ve mucho mejor. Eso mismo nos dijeron en el estreno de "Teresa, el cuerpo de Cristo" (Ray Loriga, te debo un post, un post demoledor, tiembla), así que supongo que es la típica frase de consolación para quienes se sienten unos don nadie por no estar en la sala principal. Luego Cuerda recuerda a Alberto Méndez y a Rafael Azcona y todos aplaudimos (todos menos el niño de "El orfanato" que no aplaude sino que palmetea poniendo cara de imbécil). La peli no está mal aunque a Raúl Arévalo y sobre todo a Martín Rivas (que hace de poeta marxista) habría que pedirles una indemnización por lo mal que lo hacen. Son jóvenes así que aún esán a tiempo de replantearse sus carreras y cambiar de profesión. El final es maravillosamente desgarrador.

Después de la proyección la gente se queda charlando en la puerta del cine y nosotras estiramos el cuello para ver si reconocemos a alguien. Pasa a nuestro lado Ernesto Alterio que parece recién salido de la película. Va vestido de falangista con unos pantalones negros, unos tirantes, una camisa azul marino y unos andares de pavo real que no le pegan nada. Eduardo Noriega es asaltado por un homeless para que le firme un autógrafo. Elvira Lindo se olvida de la barrendera que lleva dentro y departe con Javier Cámara con aires de "duquesa cosmopolitan". José Coronado ha envejecido un huevo desde que no hace el anuncio de los bífidus.

Luego nos vamos al coctail que hay organizado en la Casa de Galicia. Cuando llegamos comprobamos que las bandejas de comida han sido asaltadas por hordas de cinéfilos hambrientos. Hay restos de biscotes y migas de empanada. Alguien dice que en la sala de arriba también hay comida y se forma cola de subida en las escaleras. Sudamos sangre para alcanzar la barra y pedir dos copas del Ribeiro que fabrica el propio director. A un metro de nosotras está Eduardo Chapero-Jackson con Ana Alvarez. Lo bueno de estas fiestas es que hay mucha actriz guapa, lo malo es que, rodeada de todas ellas, compruebas lo terrenal que eres. Se nos acerca un chico vestido con pantalon negro, camisa blanca y corbata negra. Quiere ligar con nosotras. Le miro de abajo a arriba, le pregunto cuando regresa el "Caiga quien caiga" y le pido las gafas de sol. Me dice que soy muy graciosa. Cuerda se aproxima rodeado de una amplia comitiva. Se me queda mirando y le sonrío. Me dice que la empanada no está tan buena como el sushi del Ginza. Me ha reconocido. Le digo que ya quisieran en el Ginza tener un vino como el suyo. Se ríe mientras se lo llevan. Luego aparece Pilar Bardem con un vestido morado. Junto a ella creo reconocer a Bárbara Lennie (el nombre he tenido que mirarlo porque no me lo sabía). Es la que hacía de policía en la serie del cantante de El Canto del Loco. Ella está buenísima y yo no soy más que una gafapasta babeante que se arrepeinte de, por hacerse la progre, haberse vestido con una camiseta y unos vaqueros en vez de con un vestido con escotazo.

Besos.

Beta