Resaca newyorkina

Hola,

Sobre la cama mi maleta abierta sepultada bajo una montaña de ropa sucia, el portátil, la moleskine de Nueva York en la que pensaba escribir cada uno de mis pasos y en la que al final solo apunté algunas direcciones y algunos teléfonos, mi nueva Nikon D60 con sus dos objetivos, un ejemplar de la revista Time con la cara de Obama que me he traído de recuerdo, el iPod con sus auriculares, la guía de NFT que me compré en Strand Bookstore y un ejemplar de "Campo de cebollas" que ha regresado tal y como me lo llevé: sin abrir. También hay, aunque no se ven, unas ganas irrefrenables de volver y un poquito de nostalgia.

Pongo el pie en el aeropuerto de Nueva York y mis ojos se abren y todos mis sentidos se disparan porque quiero absorberlo todo, empaparme de todo sin que nada se me escape. Me monto en un taxi (o en un shuttle) y recorro el trayecto inicíatico hacia Manhattan leyendo cada una de las indicaciones de la autopista, intentando trazar el recorrido en el plano que llevo en mi cabeza. De repente, al borde de la autopista, cerca de las indicaciones de Flushing Meadows aunque no sabría decir dónde exactamente, aparece un cementerio en el que miles de lápidas se hacinan peleando por un metro cuadrado de espacio. Esa es siempre, indefectiblemente, una de mis primeras imágenes de Nueva York.

Esta vez me tocó entrar en la isla por el puente de Queensboro, el mismo que aparece en el cartel de "Manhattan", y solo por ese momento sentí que el viaje había merecido la pena. Luego nos sepultamos en un atasco porque ya se sabe que los puentes de la gran manzana (¿alguien sabe el porqué del apelativo?) son un embudo que siempre termina en un atasco. Algunos de los coches que había a mi alrededor hacían sonar sus claxons mientras otros parecían mucho más resignados a su suerte. Yo, mientras tanto, me dislocaba el cuello mirando hacia arriba buscando dónde acababan los edificios que me rodeaban.


Junto a un paso de cebra hay un carrito de perritos calientes. Me viene a la cabeza "Un café en cualquier esquina" donde un pakistaní con pasado de cantante de éxito en su país se gana la vida empujando uno de esos carritos por Nueva York. Según E.B.White en esta ciudad hay tres tipos de habitantes: los que han nacido aquí y no se sorprenden por nada de lo que suceda en ella, los que entran y salen cada noche de la misma y no tienen tiempo de dejarse sorprender, y los que han convertido Nueva York en un fin en sí mismo y llegan a la ciudad con el deseo de follársela una noche tras otra, de besarla, de morderle las tetas, de hacerla suya. Yo no soy más que una turista pero, sin duda, me gustaría formar parte del tercer grupo.

Unos días más tarde me presentan a Heather. Gana alrededor de dos mil dólares al mes y se deja mil quinientos en el alquiler de un micropiso en el Village. Según ella su profesión es vivir en Nueva York.

Besos.

Beta