Tarde de domingo rara

Hola,

Hace un calor insoportable y lo único que me apetece es quedarme delante del aire acondicionado o, en su defecto, metida en la bañera. Los domingos siempre son largos y aburridos así que me veo unos cuantos capítulos de Weeds (la segunda temporada es gloriosa). En la tele solo hablan del puto fútbol. La prueba de que el fútbol idiotiza es la imagen de centenares de masoquistas dando botes en la plaza de Colón a las seis de la tarde bajo un sol de cuarenta grados.

Tenía pensado escribir un post sobre el congreso del PP porque he visto a Aznar decir que "no tiene nada de lo que avergonzarse". ¡¡¡Y lo dice con ese pelo!!! Gilipollas, empieza avergonzándote de tu ridículo peinado y de tus pulseritas y luego piensa un poco en la milonga de las armas de destrucción masiva, en lo que nos mentiste tras los atentados del 11-M, en tu ridículo acento hablando inglés... Siento nauseas. Pensaba escribir un post sobre el Congreso del PP porque Esperanza Aguirre dice que ella es un "verso suelto". ¿Será cosa del agua de valencia? Pensaba escribir sobre el PP pero no hay quien escape del fútbol.

Seis de la tarde: Angels Barceló se empeña en arruinar su carrera entrevistando al marido pueblerino de la nieta de Franco. "Conectamos con el hotel de la selección", dicen después de que él haya prometido raparse la cabezasi España gana. Se ve a unos tíos vestidos de rojo subiéndose a un autobús, deduzco que son los futbolistas. El periodista va gritando el nombre de cada uno y lo acompaña de un "podemos".

Manuel Vicent bautizó uno de sus libros con el glorioso título de "No pongas tus sucias manos sobre Mozart". Eso es lo que yo estoy sintiendo. Cada vez que el cretino ese grita "podemos" se me abren la carnes viendo lo que los de Cuatro han hecho con el "Yes We Can" de mi amado Barack. Creo que empiezo a ponerme del lado de Italia a ver si así se calma de una puta vez la erección futbolística en que vive el país. Los futbolistas pasan por delante suyo y no le hacen ni puto caso. "Jódete gilipollas", pienso para mí. "Ahí se va el autobús, camino del Danubio, de un Danubio que no es azul sino rojo", berrea el periodista. ¿Pero es que nadie va a tomar medidas y despedir a ese tipo?

Vuelven a Colón. Han llevado a los de Amaral para que canten una cancioncica. "Echale huevos Eva y canta Tarde de domingo rara", pienso para mí. He aquí la segunda estrofa de la canción:

Dan el mundial en la tele del bar
España vuelve a casa
yo juego al futbolín contigo
sinceramente da lo mismo
¿que importara quien pierde o gana?
si nunca nos jugamos nada.

Al final canta Kamikaze. Ya no quedan héroes, lástima.

Gonzalo Miró entrevista a El Cigala y chupa un poco la polla de sus jefes haciendo publicidad de El País. Yo reacciono enchufando el emule y pirateándome el disco. Yo sí que "Puedo".

Otro periodista hace vudú a un muñeco con apellido italiano. Lo hace delante de la ministra de Educación que, a esas alturas, debe estarse planteando la abolición de la carrera de periodismo. Otro (no se salva ni uno) dice que "el fútbol necesita que gane España". Me temo que eso al fútbol se la suda, lo necesitas tú para seguir pegándote esas vacaciones en Austria, capullo gordinflón.

Tocan el himno y enfocan a los jugadores. Yo creía que los futbolistas estaban buenos pero veo que estaba muy equivocada. Hay uno con el pelito largo sujeto con una cuerda que resulta estomagante y otro con el pelo a lo Bisbal que parece el eslabón perdido. Se salva Casillas. Uno de los cometaristas dice que si alguien "no siente esto es porque no tiene sangre en las venas". Ya se que lo que necesito es una transfusión.

Luego se ponen a jugar y yo me aburro como una mona. Dos horas después siguen ahí. Yo no entiendo demasiado pero pienso que al vejete de rojo le puede dar un infarto en cualquier momento. Al final ganan los españoles y yo me pregunto si, visto lo visto, debo alegrarme.

Besos.

Beta