Vicent

Hola,

El sábado me perdí el desfile del orgullo. Por una parte me dió pena (siempre es bastante divertido) pero por otra parte, cuando una amiga me contó que le habían potado en un zapato, no tanto. Yo estaba en Denia, cambiando las carrozas por la playa. Hice lo que suele hacerse en la playa: castigar mi blanquecina piel, beber claras en un chiringuito, cagarme en los tenistas a quienes no dejaba de escapárseles la pelota hacia mi toalla y pelearme con las hojas del periódico que, lleno de arena, no quería dejarse leer. Contra lo que pueda parecer me lo pasé bien.

En la atardecida fuimos a Helios. Helios es una terracilla al borde del mar. Las olas rompen contra las rocas y te salpican los pies mientras te tomas un refresco con pajita. Tiene una decena de mesas bastante cotizadas que suelen tener un cartel de "reservado". Uno de los habituales es Manuel Vicent. El sábado estaba allí con su perfil de patricio romano, acompañado de Pilar, su mujer, y su hija Nora Vicent, cada uno delante de una copa de vino blanco. Vicent es uno de mis escritores favoritos, más por sus artículos que por sus novelas, y para mí es sinónimo de verano ya que suele ser entonces cuando releo sus libros de refritos.

Llevaba una camisa de rayas, unos pantalones de verano y nauticos en los pies. Yo intentaba pegar la oreja a su conversación pero no conseguía enterarme de nada. Según Vicent, una encuentra el sentido de la vida observando el atardecer desde el Helios, contemplando cómo el cielo se va volviendo de color morado mientras rebusca en su cabeza una melodía de Mikis Theodorakis y se imagina a los mandos de un velero con nombre de mujer. Le observé embobada y nuestras miradas se cruzaron en un par de ocasiones. Si en su próxima columna habla de una idiota con gafas de pasta sabré que se está refiriendo a mí.

Ya en Madrid se desvanece mi idílica visión de Denia.

Besos.

Beta