Mujer rica, mujer pobre

Hola,

Sé que el mundo es un lugar injusto, que hay gente que merece más de lo que tiene y que algunos tienen mucho más de lo que jamás debieron tener. Todo eso lo sé, pero al sentarme a escribir este post prefiero olvidar cualquier tipo de rollo moralizante. Ahí voy.

Uno de los grandes atractivos que tiene Buenos Aires para una madrileña de vacaciones en el 2009 es que te permite la oportunidad de sentirte rica. No inmensamente rica pero sí bastante rica. No me refiero a la riqueza cultural, ni emocional, ni a esas chorradas de la "riqueza de espíritu" de la que hablan los curas, me refiero a la pasta, al dinero, al vil metal, a la plata. Conozco gente que disfruta haciendo puenting, o jugando a la play, o viendo un partido de fútbol, o siendo penetrada simultáneamente por cinco raperos negros con escasos conocimientos de matemáticas, pero aquí he descubierto el tremendo placer que me provoca el sentirme rica. Soy consciente de que no es más que una ilusión, de que no es más que el efecto de esa maravillosa droga llamada "devaluación" que transforma cada uno de mis euros en cinco con cuarenta pesos, y soy consciente de que cuando sus efectos pasen regresaré a mi vida pobre y miserable. Pero mientras ese momento llega, estoy dispuesta a jugar a que soy Grace Kelly en el país de las maravillas.

Llegamos a Puerto Madero atravesando el puente de Calatrava (los hace todos iguales), que aquí se llama "el puente de la mujer".


No sé nada de arquitectura pero un arquitecto amigo sostiene que Calatrava no es más que un cantamañanas. Es posible que los valencianos que tuvieron que achicar el agua del auditorio de la Ciudad de las Artes pocos días después de su inauguración, o los venecianos aterrados por el sobrecoste de su puente estén de acuerdo, pero yo creo que siempre habrá en el mundo un alcalde cateto dispuesto a presumir de tener un Calatrava con el que cruzar el río.

En Puerto Madero está el Faena. Es un hotel de cinco estrellas diseñado por Philippe Starck y ubicado en un antiguo edificio industrial. Accedes al vestíbulo a través de un pasillito ajardinado. Allí te espera el mito de la argentina tía buena hecho realidad.

- ¿Has visto qué tía? (...) ¿Que si has visto qué tía? (...) ¡¡Reacciona!!

En estado de shock y con Miss Buenos Aires en nuestras retinas caminamos hasta la cafetería. Hemos leído que Maribel Verdú era una asidua mientras estuvo aquí rodando Tetro. Por desgracia no nos la encontramos. Nos pedimos un café francés y un licuado de frutilla sin saber muy bien qué es lo que estamos pidiendo, pero como somos ricas aparentamos que eso es lo que desayunamos cada mañana. Saco la cámara para inmortalizar el momento. Primero fotografío a uno de los ciervos, o antílopes, o lo que sean de la pared...


... luego el detalle de una de las lámparas...


... y en ese momento se nos acerca una de las camareras y nos dice que está prohibido hacer fotos. Cuando te vuelves rica te vuelves arrogante y si a una rica arrogante le prohíbes hacer fotos se escandalizará, te mirará con aire de superioridad y te prometerá no volver a pisar nunca más ese sitio. Philippe Starck está sobrevalorado, el licuado de frutillas es un triste granizado de fresas y la luz de local es lúgubre y deprimente. No pienso dejar propina.

Al día siguiente lo intentamos en el Hyatt. Está en la calle Alvear que es como la calle Serrano de Madrid. Son las cinco de la tarde y nos dicen que, a esa hora, la cafetería del hotel se convierte en un salón de té. "Estupendo, nos tomaremos un té. Verde a ser posible". Nos acompañan hasta un salón en el que una chica toca la guitarra frente a una colección de bizcochos y pastelillos.


El té con scones cuesta ochenta pesos. Te lo sirven tres serviciales camareras. De repente nos sentimos dentro de una burbuja. Es posible que los periódicos hablen de crisis, de desempleo, de gripe A y de corrupción pero a mí lo único que me interesa es que María no se termine el dulce de leche y me deje un poquito para rebañar.

De repente entra en el salón un tío con falda. Le sigue una guapa... "¡coño, ¿esa no es Assumpta Serna?". María no tiene ni idea de quien es Assumpta Serna. No la culpo pero yo tengo unos amigos que asistieron a un taller de interpretación que ella impartía y reconozco perfectamente su cara. Es guapa. Se mueve como si fuera Gloria Swanson en "Sunset Boulevard" pero ya le hubiera gustado.

En el fondo es como nosotras. Todas tratamos de aparentar, ser quien en realidad no somos.

Besos.

Beta