Victorias

Hola,

Estoy frente a la puerta de la casa familiar. Muchas veces he tenido miedo de abrir esa puerta. Supongo que por no saber lo que me voy a encontrar al otro lado. O supongo que por saberlo. No se oye nada. Meto la llave y abro. "¿Hola?", pregunto. No hay respuesta. Nadie me espera. Lógico, no soy la del anuncio de "El almendro" que vuelvo a casa por navidad.

Entro en lo que fue mi habitación. Parecen haberla convertido en el cuarto de la plancha. Sobre el sillón se acumula un montón de ropa arrugada que casi consigue ocultar un extraño aparato de electrodos, de esos que te proporcionan descargas eléctricas para ponerte los gluteos firmes. La teletienda nocturna es uno de los grandes peligros que nos acechan y mi madre es una de sus principales víctimas.

Llega. Se sorprende de verme. Me pregunta qué tal estoy y le contesto que bien. Podría empezar a contarle que todo lo que empieza acaba pero no tengo ganas. ¿Te acuerdas de María?, pregunto. Me mira con cara de "Por supuesto que me acuerdo de María, ¿cómo no voy a acordarme? Me acuerdo de esa pequeña zorra que no paraba de meterte mano y de besarte. Claro que me acuerdo de ella. Ojalá no me acordara de ella. Ojalá estiviera muerta".

- Porqué me lo preguntas?
- Porque ya no está.
- ¿Ha muerto?, pregunta sorprendida.
- Bueno, no exactamente. Lo hemos dejado.

Ve le cielo abierto: Su hija lo ha dejado con la zorra lesbiana y regresa a casa. Rápido hay que sacar la tabla de la plancha de su habitación, no se puede dejar pasar esta oportunidad. Supongo que ambas pensamos igual. Para ella sería una victoria que yo regresara a mi habitación de siempre y para mí sería una victoria que María regresara a nuestra habitación de los últimos tiempos. Por desgracia las relaciones no se basan en victorias y no sucederá ni una cosa ni la otra.

Besos.

Beta