Noches negras

Hola,

A pesar de Dostoievski, de Visconti y de Mastroianni bailando, no estoy segura de que las noches me gusten blancas. Creo que las prefiero negras, o rojas, o verdes fosforescentes. El caso es que, bajo el título de "las noches blancas" el ayuntamiento de Madrid trata de que nos sintamos cultos organizando una serie de eventos, presuntamente culturales, una vez al año. Tocó el sábado pasado.

Ya se sabe que en este país (y posiblemente en otros países también) la palabra mágica es "gratis". Cuando algo se ofrece gratis la gente acude en masa, aunque les interese una mierda, simplemente por pensar lo que se ahorran al no tener que pagar la entrada. No me las daré de estirada y reconoceré en público que, yo misma, la primera vez que fui al MOMA fue un viernes por la tarde sabedora de que era el único día en que la entrada era libre, así que reconozco que yo también "soy una de ellos". El caso es que Madrid estaba hasta los topes.

Uno de los actos estrella de la noche era ver a un funambulista caminando por un cable sobre la calle de Alcalá, entre el Instituto Cervantes y el Círculo de Bellas Artes. Supongo que el acto habría sido mucho más cultural si quienes intentaran cruzar la cuerda hubieran sido Juan Manuel de Prada y sus doscientas arrobas de grasa o Fernando Sánchez Dragó y sus pellejos tántricos, pero ya se sabe que ellos están mucho más en la onda de Esperanza Aguirre que de Gallardón, así que contrataron a un americano con no se qué record mundial a sus espaldas para que lo hiciera. El tipo debía aparecer a la una pero a la una y cuarto seguía sin dar señales de vida. La gente decía que era a causa del viento, que con tanto viento no se podía cruzar. No os penséis que estamos hablando del huracán Ike, sino de una leve brisilla de nada. Yo me sentí escandalizada y comencé a gritar que Madrid se merecía un funambulista muerto. La gente me miraba como si fuera un loca pero eso era por su falta de costumbre a acudir a "eventos culturales".

Una amiga me dijo que el funambulista debía estar encerrado en el cuarto de baño y que, en cualquier momento, se asomaría a una ventana y gritaría aquella célebre frase que inmortalizó Lola Flores cuando la multitud impedía la boda de su hija Lolita: "Si me queréis... irse".

Besos.

Beta